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Sale caro, señores, ser poeta.
La gente va y se acuesta tan tranquila
-que después del trabajo da buen sueño-.
Trabajo como esclavo, llego a casa,
me siento ante la mesa sin cocina,
me pongo a meditar lo que sucede.
La duda me acribilla, todo espanta;
comienzo a ser comida por las sombras,
las horas se me pasan sin bostezo,
el dormir se me asusta, se me huye
-escribiendo me da la madrugada-.
Y luego los amigos me organizan recitales
a los que acudo, y leo como tonta,
y la gente no sabe de esto nada.
Que me dejo la linfa en lo que escribo,
me caigo de la rama de la rima,
asalto las trincheras de la angustia,
me nombran su héroe los fantasmas,
me cuesta respirar cuando termino.
Sale caro, señores, ser poeta.

Gloria Fuertes, Poeta de guardia, 1969.
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