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Aún no sé cómo, pero quiero escribir un poema sobre mi abuela chuperreteando la cabeza de la pescada, sobre mi madre chuperreteando la cabeza de la pescada, sobre como ni mi hermana ni yo sabemos lamer la carne hasta que solo queda hueso.
Un poema sobre la historia familiar de las hambres.
Quizás esto sea ese poema.
Quizás el asco sea una forma de renuncia.
No se hereda la necesidad, pero si deja marca y extrañeza.
@SrMoshuelo me has recordao a mi abuelo, curtio en la hambre del campo, que siempre decía que su comida favorita eran "tomates guisaos", no fritos, tomate hirviendo en una olla y a correr.
@SrMoshuelo@masto.es@Turbo pues sí, de esas hambres venimos muchos, un abrazo